Joyce Carol sobre “Sunset Park” de Paul Auster

Hace una semana Revista Ñ publicó un largo ensayo crítico de la prolífica escritora Joyce Carol Oates sobre la nueva novela de Paul Auster: Sunset Park. Para Joyce Carol esta novela funciona como una alegoría pesimista de la vida estadounidense contemporánea, una pieza que refleja el quiebre espiritual de una juventud en los años que siguieron al 11 de septiembre; una generación que dejó de ser joven pero que está lejos de ser madura (me siento como aludido). Se lee en la crítica:

De los géneros literarios, ninguno ha florecido de manera tan diversa y maravillosa en las últimas décadas como la memoria – no las memorias de vida o la autobiografía, más aburrida, estática, cronológicamente determinada, sino la memoria de crisis, lírica, en general breve, sumamente individualizada, entre las que destacan Esa visible oscuridad (1990) de William Styron, Las cenizas de Angela (1996) de Frank McCourt, y El año del pensamiento mágico (2005) de Joan Didion; y de éstas, ninguna compuesta de manera más bella y sucinta que La invención de la soledad (1982) de Paul Auster, escrita luego de la impensada muerte de su padre en 1981.

Más tarde, a lo largo de una carrera que abarca quince novelas, seis obras de ensayo, una colección de poesía, guiones y libros editados, Paul Auster pasó a ser conocido sobre todo por su ficción posmodernista atípicamente enigmática, muy estilizada, en la cual los narradores rara vez son otra cosa que poco confiables y la base argumental cambia continuamente. La invención de la soledad es sin embargo notable por su evocación franca, honesta, sutil de la pérdida filial seguida, no por la pena profunda – al menos no la pena profunda convencional – sino por el aturdimiento de una incapacidad de llorar y la determinación estoica de conocer a Samuel Auster, el padre esquivo, no querido, el hombre “invisible”:

Careciendo de pasión por alguna cosa, o persona, o idea, incapaz o no dispuesto a revelarse a sí mismo bajo ninguna circunstancia, había conseguido mantenerse a cierta distancia de la vida, no sumergirse en la profundidad de las cosas. Comía, iba a trabajar, tenía amigos, jugaba al tenis, y a pesar de todo eso, no estaba presente. En el sentido más profundo, más inalterable, era un hombre invisible.

(Una fotografía del difunto Samuel Auster sugiere, sin embargo, una extraña semejanza con Paul Auster.)

La invención de la soledad está dividida en dos partes temáticamente simétricas –“Retrato de un hombre invisible” y “El libro de la memoria”– que sugieren tanto una dialéctica como un diálogo entre los dos “Paul Auster”: uno que es el hijo del “hombre invisible” Samuel Auster y otro que es padre de un hijo pequeño, Daniel. En la primera parte, el autor contempla la muerte de su padre y más allá, como asomándose a un abismo para espiar la misteriosa e inconocible vida de su padre: “Pensé: mi padre murió. Si no actúo rápido, toda su vida se desvanecerá con él”. Como uno de sus sombríos detectives devenido héroe en novelas como La trilogía de Nueva York – la ficción más famosa de Auster, que se lee como si Samuel Beckett se pusiera a reformar uno de los argumentos más enredados de Raymond Chandler – el hijo desolado explora la amplia casa Tudor, más bien grandiosa, aunque actualmente deteriorada en un suburbio acomodado de Newark donde su padre había vivido solo durante más de quince años después de la separación de la familia Auster; exteriormente imponente, la casa es adentro una especie de mausoleo, un lugar donde residía la “invisibilidad”

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