Poemas de José Emilio Pacheco

El altar de los muertos

El mes atroz que ya se fue
Y nos dejó tantos muertos
Que hasta el aire respira muerte
Y en el agua se bebe muerte.

No resisto la herida de tanta muerte.
México no puede ser el cementerio plural,
La inmensa fosa común
En que yace deshecho lo que esperábamos.

Al porvenir ya lo hundimos
En el abismo que se abre todos los días.

Intemperie

Cuánta intemperie en un montón de piedras.
Qué profunda y estéril condición
De soledad ser piedra.

Este montón de piedras fue mi herencia.
No se comen
Ni tampoco dan agua.
No me sirven de arma ni me protegen.
¿Qué puedo hacer con ellas?

En la agria noche encuentro la respuesta:
Las frotaré, las frotaré sin descanso
Hasta que en su discordia nazca el fuego.

(Tomados del Inventario de JEP, Proceso N° 1807)

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